Poesia
ea este cea mai răbdătoare femeie
de obicei umblă cu inima-n gât
când deschide gura i-o vezi și câteodată
o scapă afară sau, pur si simplu,
tușește delicat și ți-o oferă
ea este cea mai răbdătoare femeie
îndură
operații de neimaginat
i se prelungesc picioarele cu bucățele de salivă uscată
mâinile i se inversează și i se îndoaie în sus şi la spate
mai mulți ochi îi invadează fruntea, iar ceafa
se subțiază ca un fir de tensiune înaltă pe care
aterizează nenumărate șiraguri de fluturi
uneori i se înlocuiesc chiar organele interne, de pildă,
în loc de ficat, un ceas rablagit fără cuc
rezistent la cataclisme şi la mirosul
de castan înflorit, stomacul o grefă
de moară cu tot cu râu și pădurea de spice,
filamentul tenace de la un bec chior în loc de trahee, o,
câte altele şi
toate
ca într-un final să se
înfăşoare într-un cearşaf cât palma
unui bărbat tandru.
(în volumul „fără suflare”)
foto painting sursa
***
zice Eric-Emmanuel
că omul e un animal bântuit de neant
și că dintotdeauna a fost ceva
înainte de a fi ceea ce e.
mai sunt câteva gesturi cel final
e mereu amânat
poate se va-ntâmpla o minune și va ieși
la iveală ereditatea unor mărturisiri eșuate
o mână își plimbă șansa între fălcile presupus adormite
e-o flacără ce se vrea strânsă în pumn
o gâtuită cu ciocârlii în picaj
anestezia asta miroase a flori de lămâi și piper roșu…Citește și continuitate
Aș vrea să mă laud că sunt doctor la Spitalul de Doruri Cronice. Dar nu pot. Pentru că sunt doar un portar, biet portar. Tot ce fac este să le notez, febril, intrările și ieșirile, când și cum bântuie ele. Sunt lipsite de orice respect, nici măcar nu folosesc poarta, trec așa, pur și simplu, prin mine.
De când, însă, geamurile gheretei s-au spart și prin acoperiș răzbește ploaia, am dat bir cu fugiții. Sunt acum, și eu, un Dor.