lipite pe cocoașe de fum
poeziile ei
sunt etichete de vin
scrise cu malachit înmuiat
în salivă de piersică.
toate sunt bete
le poartă el
în coșul pieptului.
și nimeni nu știe.
foto sursa
Citește și delectare
Aș vrea să mă laud că sunt doctor la Spitalul de Doruri Cronice. Dar nu pot. Pentru că sunt doar un portar, biet portar. Tot ce fac este să le notez, febril, intrările și ieșirile, când și cum bântuie ele. Sunt lipsite de orice respect, nici măcar nu folosesc poarta, trec așa, pur și simplu, prin mine.
De când, însă, geamurile gheretei s-au spart și prin acoperiș răzbește ploaia, am dat bir cu fugiții. Sunt acum, și eu, un Dor.
