când îmi trece prin fața ochilor umbra aceea
când doar mi se pare că trece
mă reped asupra apei și-o mototolesc
o-nțep, îi fac o mie de furnici la-ncheieturile mâinilor
până izbucnește în lacrimi de usturime
mi-e clar, de la bun început,
ea nu va ține cu mine și-mi va juca
fel și fel de feste
să se păstreze,
vezi doamne, liberă pentru alții
mai darnici, mai cu moț,
mai cu vino-ncoa’
ce știu ei
cât sufăr eu
ca un orb țintuit în crucea zilei
ca o saca uitată în burta unei corăbii sparte
umbra-mi suflă acum în ceafă
îi simt mirosul de soare ud
și știu
apa se va lăsa netezită și mângâiată.
foto tumblr.com
Citește și risipă
Aș vrea să mă laud că sunt doctor la Spitalul de Doruri Cronice. Dar nu pot. Pentru că sunt doar un portar, biet portar. Tot ce fac este să le notez, febril, intrările și ieșirile, când și cum bântuie ele. Sunt lipsite de orice respect, nici măcar nu folosesc poarta, trec așa, pur și simplu, prin mine.
De când, însă, geamurile gheretei s-au spart și prin acoperiș răzbește ploaia, am dat bir cu fugiții. Sunt acum, și eu, un Dor.