capitală a sângelui meu, primește aceste întârziate stamine,
rugina blândă și trenuri
cu copii și femei atârnând
pe scările tatuate de îngeri,
adăpostește condensul iubirilor moarte și disperarea vioaie
a cuvintelor cu pumnii și genunchii la gură, nehotărâte
să se mai nască sau să surâdă.
sunt ultimul patinator pe cioburi de sticlă
înfipte în mușchiul cel verde al dorinței,
un ac rătăcit de busolă
îmi răsucește-n păr
o buclă.
foto tumblr.com
Citește și de-a v-ați ascunselea
Aș vrea să mă laud că sunt doctor la Spitalul de Doruri Cronice. Dar nu pot. Pentru că sunt doar un portar, biet portar. Tot ce fac este să le notez, febril, intrările și ieșirile, când și cum bântuie ele. Sunt lipsite de orice respect, nici măcar nu folosesc poarta, trec așa, pur și simplu, prin mine.
De când, însă, geamurile gheretei s-au spart și prin acoperiș răzbește ploaia, am dat bir cu fugiții. Sunt acum, și eu, un Dor.
