Nu cred vreodată
prietenie să fie
între statistica rece
și intuiția vie
poate
copacii vor merge în mâini
cerul va crește din
rădăcinile lor încăpățânate
iubiri ce nu mor
în piept mă vor lovi
cu-o ciocârlie
o mie de ani trec repede
mai ales că nu faci
economie când vine vorba despre-o dragoste
mare.
Citește și Improbabilă
Aș vrea să mă laud că sunt doctor la Spitalul de Doruri Cronice. Dar nu pot. Pentru că sunt doar un portar, biet portar. Tot ce fac este să le notez, febril, intrările și ieșirile, când și cum bântuie ele. Sunt lipsite de orice respect, nici măcar nu folosesc poarta, trec așa, pur și simplu, prin mine.
De când, însă, geamurile gheretei s-au spart și prin acoperiș răzbește ploaia, am dat bir cu fugiții. Sunt acum, și eu, un Dor.
